Supermercado

     Foram os dois ao supermercado, levando, pela primeira vez, o boneco que

fizeram há dois anos. Quinto dia útil do mês, como sempre e o astral deles no

alto, como sempre. Supermercado era uma experiência antropológica: ela,

professora-doutora em Comunicação e Imagem, ele, doutorando em Ciências

Sociais, classificavam o humor das pessoas estratificando-as segundo os

pensadores que conheciam. Riam muito. E, desta vez, o júnior, molequinho

quieto, só observava, mesmo com dois anos de idade, balbuciando ainda mamã

e papá.

     Mas, neste mês, o supermercado estava mais do que cheio. O quinto dia

útil caiu em véspera de feriado e havia promoção de cerveja, carnes e artigos de

limpeza. Os corredores pululavam. O casal entrou com seu carrinho habitado

pelo júnior e se dirigiu para o corredor de cereais. Fizeram um espaldar de

arroz, feijão, açúcar, ervilha, lentilha, feijão fradinho e grão de bico para o júnior

ficar bem acomodadinho. Amavam tanto aquele boneco, que se encaixou

perfeitinho nos cereais e ficou deslizando os dedinhos nas grades do carrinho.

Passaram na seção de biscoitos, abriram um pacote do delicioso Maizena e

entregaram para a criança, que, no aspecto comida, gabaritava.

     Ele resolveu pegar outro carrinho e encher com os artigos de limpeza e os

artigos de lazer (churrastay or churraigo?) e, pela primeira vez, fizeram as

compras separadamente. Ela entrou no modo mecânico e foi enchendo o

primeiro carrinho com os itens para prover a despensa. E foi ficando cheio. Ao

chegar na seção de hortifrutigranjeiros, um funcionário estava abanando o

depósito das cabeças de alho. As peles de tom levemente rosado voavam por

todo espaço do hortifrúti e ela sentiu-se na festa das cerejeiras no Japão, que é

quando famílias nipônicas se reúnem em parques para assistirem as árvores

florescerem todas ao mesmo tempo. Não que já tivesse ido ao Japão, mas ela

tinha a capacidade de se transportar para um lugar mesmo tendo visto apenas

um documentário sobre o tema.

     Estava assim enlevada, quando ele chegou. Ela olhou para ele sorrindo e

falou sobre a epifania das cerejeiras. Ele olhou tão fundo dentro dos olhos dela e

tascou-lhe um beijo apaixonado. A seção de hortifrúti parou para observá-los.

Quando terminaram, ela suspirou e escondeu o rosto em seu ombro. E ele

perguntou:

     - Amor, cadê nosso bonequinho?

     - Cadê? Cadê? Meu Deus! Tá soterrado pelas compras! Tira! Tira!

     - Amor, calma, ele tá respirando, não chora, amor, calma. – Ele disse

rindo.

     - É essa minha Lua em Peixes, eu sou uma desnaturada. Olha, o pacote de

biscoito tá pela metade, ele vai passar mal...

     - Deixa ele dormindo aí, ele tá quietinho, só bota essas compras aqui no

meu carrinho, minha aluada maravilhosa. Leva este carrinho aqui e deixa que

eu termino com os os legumes. Vai lá fora tomar um café. O supermercado tá

cheio, a gente não tava junto... Para de chorar.

     E ela foi, com a certeza de que mesmo naquele dia em que fizeram

compras separados, estavam cada vez mais juntos.

Tempo de cair

Corro de uma depressão galopante

Que dá sinais

Em detalhes agressivos

Os outros se queixam

Das gotas que caem

Dos meus cabelos

O outro não me coloniza

Porque o tempo é de cair

O tempo e o outro são o inferno

El Niño e Foucault se abraçam

Enquanto as gotas escorrem pelos meus ombros

E encontram o bico do seio

Nada há a alimentar

A não ser mais uma volta na espiral

Até chegar novamente

Ao ponto em que se é

Enquanto isso,

Destroem-se sonhos

E a gana de beber da seiva da Terra

Volume morto

O lume fosco
de uma tarde asfixiada
em vão cintila

reflete fraco
no volume morto
de água pós-transcontinental

contenções necessárias se fazem

recessão de sedes
recessão de salivas
recessão de lágrimas

razão do lume fosco.

Os caracóis subiam pelas paredes

Os caracóis subiam pelas paredes. Aquele jardineiro antigo, com jeito de capataz, quis jogar sal nos caracóis. Talvez por vingança, já que jogaram sal nas feridas dos seus antepassados. Não, aquilo já era uma questão de saúde pública. Mas, havia um, com uma concha muito colorida. Aquele eu proibi. Neste ninguém toca! E o antigo jardineiro, com doçura no olhar, a doçura dos jardineiros, entendeu meu pedido. Ele percebeu que aquele caracol colorido conviveria bem com flores. Principalmente as da pimenta. Com girassóis também, resplandecentes de sol forte, 40 graus.

No Córrego Beija-Flor a vida corria assim. Com toda a maldade que Deus sabe fazer. Caracóis morriam e humanos morriam junto. Vida de merda. Vida poética e de merda.

Mas Deus, numa de suas passadas por estas paragens terráqueas, quando Ele se vestiu de Buda, com sua generosidade divina, brindou uma jovem mãe com um pedido. Ela havia perdido seu bebê, e, por intenso amor terreno, não queria enterrá-lo, andava pela aldeia com o corpinho sem vida fruto de seu ventre no colo, desesperada. Alguém levou-a até Sidartha , que ouviu sua súplica por ter a vida de seu filho de volta. Buda pediu então, que ela conseguisse três sementes de mostarda. Porém, as sementes teriam que ser de um arbusto de mostarda plantado no quintal de uma casa em que a família não tivesse perdido nenhum amado. A jovem mãe começou uma nova peregrinação, ainda agarrada àquele amor ido. Toda casa indiana tem um pé de mostarda. Ela chegava a cada casa e perguntava: – A senhora poderia me dar três sementes de mostarda? – Sim, era a resposta. E ela: – Mas, a sua família já perdeu alguém? – Sim, era a resposta. Ela então agradecia e ia bater em outra casa, incansável. Até que chegou à casa de uma sábia, sim ela era idosa, os sábios são idosos, de corpo ou de alma ou de corpo e alma. A jovem mãe repetiu sua ladainha. A sábia disse, com voz divina: – Filha, não há família que não tenha perdido um amado. A jovem mãe sentiu as palavras como gume em seu peito. E compreendeu. Voltou para sua aldeia, voltou para o seu lar, e enterrou o corpo do seu amor, agora entregue ao divino.

No Córrego Beija-Flor estavam sendo usados pesticidas. Aquele jardim, naquele momento, estava precisando de pesticidas. Para acabar com a peste, com o mal. E com a confusão. Pesticidas devem ser usados, do jeitinho de que quem receitou falou. Porque há amor naqueles que receitam pesticidas. Eles sabem o que fazem. Não permitem que jardins se estraguem.

O jardineiro, ah, ele se chama Tião da Rita, cuida com muito amor de seu jardim. Pesticida na hora certa. Pesticida com compreensão. O Tião da Rita revolve a terra, faz com que ela respire, se renove. O Tião da Rita quer seu jardim muito florido, para que seu caracol colorido seja feliz entre as flores da pimenta e os girassóis.

Sorte cega

Pode ser que um dia

Chegue o dia

Em que a gente dê

Aquela sorte cega

E que, enfim,

Nossas frontes se façam

Presentes em nossas frentes

Nessa batalha campal

Do nosso estar,

Do nosso conseguir estar.

Que esse meu desejo

De te tocar

Saia do forno,

Queimado,

800 graus,

Como escultura

Da minha argila,

Em que moldo

Opiniões, saberes e vontades.

Me moldo.

Esperando a sorte cega,

A admirar a peça

Do meu desejo,

Em exposição.

Conto sem adjetivo.

Da preguiça.

Aquele era o dia de não querer nada. Tinha que fazer exame de sangue, e, até para isso, preferiu pegar um táxi a encarar um ônibus até seis pontos abaixo na avenida do bairro. Não tomou banho. Pediu para a atendente do laboratório duas porções a mais de biscoito, ao tomar o café-com-leite. Nem tinha se dado conta de que até seu sangue demorou mais para encher o tubo de ensaio do que nas outras vezes. As porções a mais de biscoito eram para não ter que mexer nos botões do fogão, conseguiu pensar. Na rua, pegou outro táxi, para pagar com um dinheiro que não era seu, que deveria devolvê-lo naquele dia mesmo. Subiu as escadas, somente um lance e entrou em casa. Não quis olhar a janela. A ida à rua satisfez sua impaciência. Não quis livro. Não quis TV. Apenas estatelou o olhar na sanca do teto. Quando escureceu, desabotoou o jeans, puxou a coberta, virou de lado e dormiu.